30.蜂声如诉

31.蜂声如诉

记忆中的那个夏天格外漫长，仿佛被蝉声缝合而成的锦绣画卷，每一针每一线都缀着灼热的阳光和潮湿的泥土气息。北方的村庄在暑气中昏昏欲睡，瓦楞上的草茎耷拉着脑袋，连看家狗都瘫在树荫下吐着舌头，只有我们这些不知疲倦的孩子，还在孜孜不倦地探寻着夏日的秘密。

我躺在院里的老槐树下，身下铺着半张破旧的草席。槐花的清香与暑气混杂在一起，变成一种令人昏昏欲睡的气息。透过枝叶的缝隙，可以看见天空被切割成无数闪烁的碎片，像极了祖母首饰盒里那些零碎的琉璃。远处的打麦场上，脱粒机的轰鸣声时断时续，伴随着农人们隐约的吆喝，编织成夏日特有的交响。

就在我快要坠入梦乡时，木栅门突然被猛地推开，撞在土墙上发出沉闷的响声。安东哥像一阵旋风般冲进院子，汗湿的衣衫紧贴在他瘦削的脊背上，每根头发都冒着热气。他双手撑着膝盖，胸腔剧烈起伏，却迫不及待地喊道："起来了！都起来了！南门外......老杨树上......好大一个蜂窝！"

我猛地坐起身，草席上的碎屑簌簄落下。睡意顿时消散得无影无踪，取而代之的是一种触电般的兴奋。安东哥比划着双手，眼睛亮得骇人："比王老五家的海碗还大！黑压压的蜂群，飞起来像团乌云！"他的描述立即点燃了我们的想象，仿佛已经看见金黄的蜂蜜从蜂巢里流淌下来。

整个下午，村庄变成了一个秘密的军事基地。我们这些七八岁的孩子，突然都成了即将出征的战士。我在屋里翻箱倒柜，木头箱子的合页发出刺耳的**。祖父编的破草帽、父亲磨破的劳动布手套、母亲晾在绳上的粗布衫——这些都被我征用为战甲。对着水缸的倒影，我把草帽压到眉际，用布衫裹住头脸，只露出一双眼睛。水面上那个蒙面小侠客的模样，让自己都不禁挺直了腰板。

小胖往每个裤兜里都塞满了石子，走起路来哗啦作响；堂兄扛来了捉蜻蜓的网兜，竹竿的一端已经开裂，用麻绳缠了一圈又一圈；二毛不知从哪找来一副缺了腿的墨镜，戴上去走起路来歪歪扭扭。当我们汇合在村口的老槐树下时，活像一支衣衫褴褛的杂牌军，只有眼睛在布条缝隙里闪着兴奋的光。

安东哥作为总指挥，进行了最后的战前检查。他像个真正的将军那样背着手，在我们面前踱步："网兜要握紧，等会儿听我口令一起上。小胖你的石子不到万不得已不能用......"他的目光落在我身上，突然噗嗤笑了："你这打扮，活像个偷地雷的。"笑声顿时冲淡了紧张的气氛，我们互相打量着彼此的装备，都觉得既可笑又神气。

南门外的老杨树是村里的地标，据说它见证过三代人的婚丧嫁娶。虬结的根须深深地扎进黄土里，像是大地伸出的臂膀，苍劲的枝干在空中舒展，投下大片清凉的阴影。我们排成一列纵队，踩着被晒得松软的土路向前行进。路旁的田野里，麦穗在微风中泛起银白的波浪，远处群山如黛，在天际勾勒出蜿蜒的曲线。不知名的野花在田埂旁摇曳，散发出淡淡的清香。

离老杨树还有百步之遥，我们就听到了那种声音——像是远处传来的纺车嗡鸣，又像是某种古老的咒语。越往前走，声音越发清晰，最后汇聚成一种令人心悸的轰鸣。蜂窝出现在视野里时，所有人都倒吸了一口凉气。它悬在高处的枝杈间，像个倒挂的莲蓬，却又比莲蓬更加威严。蜂巢表面布满精致的几何纹路，在阳光下泛着深褐色的光泽，仿佛一件精心雕琢的艺术品。数以千计的蜜蜂围绕着它飞行，金色的翅膀在光线中划出闪亮的轨迹，振翅声汇聚成某种庄严的合唱。

我们躲在田埂后面，久久没有人说话。先前嬉闹的气氛消失了，取而代之的是一种近乎虔诚的寂静。这个金色的堡垒展现出的威严，远远超出了我们这些孩子的想象。安东哥第一个站起身，他紧了紧手中的竹竿，喉结上下滚动了一下，声音里带着不易察觉的颤抖："按计划行事。我捅蜂窝，你们准备网兜。"

他向前迈步的动作显得格外沉重，脚下的黄土扬起细小的尘烟。我们屏息凝神地看着，小胖的手已经摸进了装满石子的裤兜。就在竹竿即将触到枝干的瞬间，一只警戒蜂突然脱离了蜂群，像道金色闪电般直扑安东哥的面门。"哎呀！"安东哥怪叫一声，竹竿脱手落地。他捂着脸连连后退，险些被田埂绊倒。几乎同时，整个蜂群仿佛被注入了生命，嗡鸣声陡然升高八度，变成一种令人胆寒的怒吼。

"跑啊！"不知谁喊了一声，我们顿时作鸟兽散。我顾不上方向，只顾埋头狂奔，草帽在奔跑中飞旋着落入麦田。蜂群在身后紧追不舍，嗡嗡声如影随形。我一头扎进路边的草垛，直到确认没有蜜蜂跟来，才瘫软在草堆里大口喘气。田埂上陆续聚拢了溃败的士兵，安东哥脸上肿起个红包，小胖丢了一只鞋，堂兄的网兜破了个大洞。我们互相看着彼此的狼狈相，突然爆发出一阵大笑，笑声里却带着劫后余生的颤抖。

夕阳开始西斜，将我们的影子拉得很长。回村的路上，队伍拖沓而沉默，只有脚步声在黄土路上沙沙作响。走在最后面的我，突然想起打麦场边的那个土蜂窝。那是去年秋天捡枣时偶然发现的，藏在枣树林深处的树根下，像个被遗忘的秘密。"等等！"我追上队伍，"我知道有个小蜂窝，在枣树林里。咱们先去练练手？"希望的火苗再次在每个人眼中点燃。

枣树林在夕阳的涂抹下显得格外神秘，斑驳的光影在地面上编织着金色的网。空气中飘散着熟透的枣子甜香，与泥土的气息混合成独特的味道。土蜂窝比想象中更难找，它在盘虬的树根间藏得极好，只有一个不起眼的洞口露在外面。但进进出出的土蜂显示着这里的繁荣——它们比家蜂更加壮实，棕黄相间的身躯带着野性的凶悍。"这个简单。"堂兄挽起袖子，"看我用铁锅把它们一锅端。"

然而事情并没有想象中顺利。小胖的惨叫是这场战役的第一个休止符，他捂着脸在草地上打滚，泪水从指缝间渗出来，在尘土中冲出两道泥沟。我们围上去，看见他腮帮子上已经肿起个红包，皮肤透着不祥的紫红色。堂兄的铁锅战术更像一出悲喜剧，他不知从哪找来一口生锈的铁锅，像举着盾牌般慢慢靠近。就在铁锅即将扣下的瞬间，一只土蜂精准地蛰在他的眉骨上。铁锅哐当落地，堂兄捂着脸惨叫，肿起的眼皮很快眯成一条缝，活像发了酵的馒头。

暮色开始浸染天际时，我们搀扶着伤员往回走。垂头丧气的队伍拖出长长的影子，不知谁小声抽泣起来。那时我们还不懂，有些成长必须用疼痛来兑换。土蜂的毒刺教会我们的，远不止是疼痛那么简单。

那个夜晚格外漫长。我躺在炕上，脸上被蛰的地方还在隐隐作痛。月光透过窗棂，在天花板上投下模糊的光斑。窗外偶尔传来犬吠声，更衬得夜寂静得可怕。白天的一幕幕在脑海中重演：蜂窝庄严的轮廓，蜂群愤怒的轰鸣，同伴们痛苦的表情。一种复杂的情绪在胸中翻涌——有恐惧，有不甘，还有一种说不清道不明的渴望。天快亮时，我听见院门被轻轻推开。透过窗户缝隙，看见安东哥蹑手蹑脚地溜出去，朝村东头走去。他的背影在晨曦中显得异常坚定。

第二天下午，当我们再次聚在老槐树下时，气氛已经截然不同。安东哥不仅借来了气枪，身后还跟着他的父亲——这个常年沉默的庄稼汉端着冒热气的铝锅，嘴角噙着看破不说破的笑意。"这次要智取。"安东哥的父亲开口说话，声音沉稳如山，"蜂怕烟，怕水，更怕人懂得它们的脾气。"他带领我们重新勘察地形，指出土蜂的飞行路线和警戒范围。铝锅里的开水冒着白汽，在水面上打着旋儿。"待会我浇开水，你们往后站。"

开水浇进蜂窝的瞬间，时间仿佛静止了。蒸腾的白汽裹挟着蜂群最后的抵抗，那些曾经耀武扬威的小生灵在滚烫中坠落，像被雨打落的金色花瓣。空气中弥漫着一种奇特的气味——是蜂蜜的甜香，是开水的蒸汽，还有某种生命逝去的苦涩。我们踩着湿润的泥土捣毁蜂巢时，竟没有人欢呼。夕阳的余晖里，破碎的蜂房流淌着琥珀色的泪珠，每一滴都凝固着这个夏天的重量。安东哥的父亲蹲下身，用树枝拨弄着残破的蜂巢："蜂活着时酿蜜，死了还要蜇人。这就是它们的命。"

许多年后，当我在城市玻璃幕墙的反射中看见自己的影子，总会想起那个弥漫着蜂鸣的夏日。我们最终没有吃上一口蜂蜜，却尝到了另一种更复杂的滋味——关于疼痛、勇气与告别的滋味。枣树林依旧在故乡的风中摇曳，那些被蛰红的肿包早已消退，但有些东西永远留在了记忆的褶皱里。就像土蜂震翅时发出的低频嗡鸣，总在某个失眠的夜里，轻轻叩击着成年人的心扉。

有时我会想，也许每个成年人心中都藏着一个未被征服的蜂窝。它在记忆深处持续嗡鸣，提醒着我们：所有值得纪念的成长，都带着甜蜜的疼痛；所有真正的告别，都留有金色的回响。而那个夏天的蜂声，至今仍在诉说着关于勇气、失败与重生的故事，在时光的长廊里永不褪色。那些被岁月打磨得光滑的记忆碎片，总是在某个不经意的瞬间突然闪现，带来一阵甜蜜的刺痛，让人恍惚间又回到了那个充满阳光与蜂鸣的夏天。

如今村庄已经变了模样，老杨树已经被一颗颗新杨树替代，枣树林也被伐掉不见了当年的踪影。但每当夏日的热风吹过，我仿佛还能听见那些遥远的蜂鸣，看见那些奔跑的身影。那些与蜂战斗的日子，不仅教会了我们勇敢，更让我们懂得了生命的可贵与自然的威严。那些被蛰痛的记忆，如今都化作了珍贵的宝藏，在时光的河流中闪闪发光。

也许这就是成长的真谛——在一次次失败与疼痛中，我们学会了尊重，懂得了敬畏，也更加珍惜那些纯真的友谊和无忧的时光。那个夏天的蜂声，将永远在记忆深处回响，诉说着一个关于童年、勇气与成长的故事。


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