第69章 往生账簿

凌晨两点十八分，城西火葬场外，雨仍未停。

雨水顺着废弃烟囱的裂口滴落，在宋昭肩头砸出沉闷的节奏。

他蜷身于焦黑的砖石之后，目光死死锁住那辆缓缓驶入偏门的殡葬车。

车顶灯箱泛着惨白的光，“往生安宁”四字像是从墓碑上拓下来的，冰冷、虚伪。

车轮碾过积水，没有溅起水花，仿佛这辆车本就不该发出声音。

阿强临死前烧毁的名单、苏晚破译的鞋印图谱、老秦三年如一日记录的出入痕迹——所有线索最终都指向这里。

而那条短信，像一根刺扎进他的神经：“阿强死前烧了三份名单，你只拿到一份。”

谁在提醒他？谁又在监视他？

他不敢深想。此刻，他只能信自己，还有指尖尚存温度的外卖头盔。

那是阿强最后接触的“灯奴”留下的。

他缓缓抬起手，指尖轻抚头盔内衬那块被汗浸透的棉布。

皮肤触碰的刹那，瞳孔骤然收缩，金色纹路自虹膜边缘蔓延，如同熔金在暗夜中流淌。

真相之眼，启动。

画面闪现——

昏暗的冰柜夹层，空间狭窄得令人窒息。

一个瘦小的身影蜷缩在角落，膝盖抵着胸口，嘴唇微微颤动，却发不出声音。

是小舟。

他双手被麻绳勒出深痕，眼神空洞，却又在某一瞬突然聚焦，死死盯住镜头方向，仿佛能看见宋昭。

然后，他动了动嘴。

无声，但口型清晰：

“救我。”

画面戛然而止。

剧痛如钢针贯穿太阳穴，宋昭闷哼一声，额角冷汗混着雨水滑落。

视野模糊了一瞬，世界仿佛被蒙上灰纱。

他咬牙撑住，呼吸急促，却不敢抬手揉眼——怕错过任何风吹草动。

小舟还活着，被藏在冰柜里，即将转运。

他低头看表：三点零七分。

距离南线专列发车，不到三小时。

他迅速收起头盔，从背囊中取出老秦手绘的地下管网图。

泛黄的纸面上，红线勾勒出一条废弃排烟道，始于火葬场锅炉房后侧，止于市郊物流园的地下仓库。

这是唯一不经过监控的通道，也是“渔灯会”多年来用来转移“灯奴”的暗径。

他猫腰前行，雨水在裤管上留下泥痕。

铁栅栏锈迹斑斑，锁扣早已断裂，像是被人刻意留下缺口。

他轻轻一推，铁条发出刺耳的**，旋即被湿气吞没。

通道狭窄，仅容一人匍匐。

壁面覆盖着厚厚黑霉，空气中弥漫着腐铁与尸碱混合的气味。

他屏住呼吸，手电筒用红布包裹，光晕如血。

爬行十数米后，他忽然停住。

前方地面，一串湿脚印。

脚印细小，步距短促，脚尖外八字，右足第二趾明显内翻——与小舟病历中记载的先天性足部畸形完全吻合。

有人走过这里，不久之前。

他心跳加快，继续前爬。

通道逐渐下行，坡度陡增。

远处传来金属摩擦声，像是铁箱滑动，接着是低语，压得极低，却字字清晰：

“……货已装箱，南线专列明晨六点发车。”

“灯首说，这批要经‘往生桥’，不能出错。”

“上一批在桥头烧了，你知道为什么吗？”

“闭嘴，干你的活。”

宋昭伏地不动，呼吸放至最轻。

他掏出微型录音笔，贴在壁面，开始记录。

同时，从战术腰带上取下便携式信号***，轻轻开启。

警报系统或许能感应动作，但只要频率被压制，延迟至少三十秒。

他继续前进，通道尽头是一扇铁门，门缝透出微弱蓝光。

他贴耳倾听，无动静。

撬棍轻插锁扣，一声轻响后，门开。

三点四十一分。

他潜入一间伪装成设备间的地下室。

六具冰柜并列排开，外壳泛着冷光，压缩机低鸣。

柜体铭牌被刮花，但原始编号仍可辨识——他蹲下身，用紫外线笔扫过柜角，荧光浮现：

“林浩宇基金会·阳光之家”。

字迹扭曲，却真实。

阳光之家，表面是收容残障儿童的慈善机构，实则是“灯奴”的初训场。

那些被拐的孩子，先在这里被洗脑、编号、烙印，再通过殡葬系统转运至各地地下市场。

他迅速取出取证棉签，刮取柜门把手上的皮屑残留。

刚收起工具，忽然——

颈后汗毛倒竖。

一股寒意，如蛇般顺着脊椎攀爬。

他猛地转身。

铁门，不知何时已无声关闭。

头顶，一盏红外警报灯悄然亮起，红光缓慢旋转，像一只窥视的眼睛。

他屏住呼吸，后退半步，手已按上腰间战术刀。

没有警报声，没有脚步声。

但门缝下，一道极细的激光红线正缓缓扫过地面——是动态感应，尚未触发。

他低头，发现自己右脚鞋底沾了霉斑，正悬在激光上方。

只要再落半寸，整个系统就会炸响。

冷汗滑入眼角。他不敢眨眼，不敢呼吸，缓缓抬起脚，后撤。

就在这时，通风口传来极轻的气流扰动。

有人，在上面。

他仰头，通风板缝隙中，似有微光一闪而逝。

不是红外，不是手电。

是……火光。

渔火。

他瞳孔骤缩。

“渔火三更，渡魂不过桥……”

老秦电话里的童声哼唱，再度在耳边响起。

他忽然明白——

他们不是在藏人。

他们是在祭人。

而这场仪式，才刚刚开始。无需修改

四点零三分，密室夹层。

宋昭的手指卡在通风板边缘，铁锈割进皮肉，但他感觉不到疼痛。

头顶的空间狭窄得像棺材，积尘簌簌地落在他的鼻尖，每一次呼吸都仿佛在吞咽死亡的余烬。

下方，铁门被推开，脚步声沉闷而有规律，皮靴碾过潮湿的地面，每一步都踩在他神经的节点上。

他屏住呼吸，将身体缩进阴影深处，只留一只眼睛透过通风板的缝隙向下窥视。

那名守卫身高近一米九，肩膀宽阔，背部厚实，左耳缺了一角，走路时右腿微微跛行——这是典型的旧伤后遗症。

他径直走向B7冰柜，用指纹解锁，柜门缓缓打开。

寒气像雾一样涌出，在昏黄的应急灯下凝结成一片惨白。

小舟被拖了出来，像一具尚未冷却的尸体。

他的手腕被反绑在身后，嘴上贴着胶带，但那双眼睛——那双本应空洞无神的少年的眼睛——此刻竟燃烧着一种近乎疯狂的清醒。

他挣扎着抬起头，脖子上的青筋暴起，目光直直地射向角落的监控摄像头。

“第十七批货物在B7冰柜！”他嘶吼着，声音撕裂了喉咙，“他们用骨灰盒编号替换身份！每一个‘灯奴’都被登记成死人！我们……我们早就死了！”

守卫愣了一瞬间。

那一瞬间，是机械执行与人性震颤之间的缝隙。

但下一秒，他抡起枪托，狠狠地砸向小舟的后脑。

闷响如击鼓，少年的身体一软，像破布袋一样滑落。

守卫冷哼一声，把他塞回冰柜，按下制冷程序。

压缩机轰鸣着启动，霜气迅速爬满柜壁，仿佛要把那句未说完的控诉冻结在时间之外。

宋昭在黑暗中握紧拳头，指甲嵌入掌心。

他认得那种眼神——不是求生，而是传递信息。

小舟不是在求救，而是在交付遗言。

那句“骨灰盒编号”，像一把钥匙，插进了他脑海中多年悬案的锁孔：那些无法匹配的DNA样本、那些“已火化”却从未登记家属的档案、那些被注销户籍却仍在地下交易中流通的“死人”身份……原来，他们一直活在死亡的阴影之下。

脚步声渐渐远去，警报灯熄灭了。守卫离开，门锁复位。

宋昭不再犹豫。

他撬开通风板的固定螺栓，翻身进入上方的夹层。

这里堆满了废弃电缆和通风管道的残件，空气中漂浮着尸碱和机油混合的腐臭味。

他拿出微型信号探测器，扫描了一圈——没有追踪，没有监听。

安全窗口期，不足十分钟。

他迅速拆下监控主机的后盖，取出存储卡，塞进防水袋。

就在他准备撤离时，眼角的余光瞥见主机旁一个不起眼的U盘插口，残留着一丝焦痕——有人曾紧急销毁数据，但没有拔干净。

他掏出随身携带的数据恢复笔，轻轻一插。

三秒后，屏幕上闪出一行残影：

【……往生十七·B7·骨灰盒编号：LHY  -  0917  -  042】

【转运路线：南线专列→旧桥站→地下三号仓】

【备注：替换身份完成，家属签章伪造，火化记录归档】

宋昭的瞳孔骤然收缩。

林浩宇，LHY。

0917，是阳光之家成立的日子。

而042……是他父亲遇害的年份。

这不是巧合。这是挑衅。

他拔出U盘，收进内袋，动作干脆利落。

然后沿着通风道爬行二十米，撬开通风井盖，借着消防梯无声地落地。

四点五十分，火葬场天台。

晨风刺骨，乌云裂开一线灰白。

他站在焚化炉旁，手中紧紧握着存储卡，拨通了董岚的号码。

“准备拦截南线专列，”他声音沙哑，但如刀锋出鞘一般，“货品代号——‘往生十七’。”

电话那头沉默了两秒，只回了一句：“明白。纪检已签令，省厅支援三十分钟内到位。”

挂断电话。

他仰头，望向东方微微发亮的天际。

城市仍在沉睡，但暗流已经沸腾。

他掏出阿强的打火机，铜壳上刻着一道浅浅的划痕——那是当年刑侦队新人入队时，每人发的纪念品。

他轻轻一拨。

火焰腾起，映照着他满是血污的脸。

他将打火机扔进焚化炉口。

火舌猛然窜高，吞噬着金属，发出噼啪的爆响。

那一瞬，风中似乎有无数细碎的低语，从炉膛深处传来，如孩童齐诵：

“我们记得名字。”


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