第170章 拿出秘旨

明黄的龙袍穿在他身上，显得异常宽大空荡。

他一步一步，极其缓慢地走向那张巨大的、象征至高权力的紫檀木龙案。

案头堆积如山的奏章，朱笔，玉玺……曾经他日理万机、挥斥方遒的地方。

他伸出布满老人斑的手，略过那些繁杂的奏本，直接探向案几深处一个极其隐秘的暗格。

指尖触碰到冰冷的机括，轻轻一按。

一声几不可闻的轻响，一块平整的紫檀木板无声滑开，露出里面一封已经备好的明黄卷轴——那是特制的、用于最隐秘旨意的密旨。

皇帝拿起那卷轴，在龙案上缓缓铺开。

明黄的绢布在灯下流淌着柔润的光泽，上面却一片空白，等待着最终的决定。

他拿起一支细如柳叶的紫毫笔，蘸饱了朱砂。

那鲜红如血的墨汁，在笔尖凝聚，沉甸甸地悬着。

他的手悬在绢布上方，微微颤抖着，不是因为虚弱，而是因为笔尖承载的，是整个帝国未来半载的血雨腥风，是他燃烧最后生命布下的、一场关乎社稷存亡的险棋。

朱砂笔终于落下。

笔尖在光滑的绢布上移动，发出细微的“沙沙”声，如同毒蛇游过沙地。

一个个铁画银钩、力透绢背的字迹在笔下行云流水般出现，带着帝王独有的杀伐决断，勾勒着一个足以搅动整个王朝根基的棋局。

每一个名字，每一个地点，都凝聚着冰冷的杀意与孤注一掷的布局。

就在最后一个至关重要的地名即将写完的瞬间——

“咳！咳咳咳——！”

一阵毫无预兆的剧咳猛烈地冲击着他的胸腔，比之前任何一次都要凶悍。

那压抑了许久的腥甜再也无法控制，猛地冲上喉头。

皇帝的身体剧烈地前倾，一手死死抓住案几边缘，指节因用力而泛白，另一只握笔的手却如同磐石般悬停在绢布上方，纹丝不动！

“噗！”

一口温热的鲜血，毫无保留地喷溅而出。

大部分落在冰冷的金砖地上，绽开一片触目惊心的红。

然而，仍有几点细小而灼热的血珠，如同被命运之手精准地投掷，飞溅而出，落在了那铺开的、墨迹未干的明黄密旨之上。

恰恰，落在了最后两个字上。

鲜红、温热的帝王之血，迅速在光滑的绢面上晕染开来。

它们贪婪地吞噬着刚刚写就的墨迹，将那饱含深意、指向棋局核心的两个字，模糊成一片惊心动魄的、不祥的暗红。

那两个字，是——

烛火猛地一跳，爆开一朵小小的灯花，发出轻微的“噼啪”声。

大殿内，死寂无声。

只有那片晕开的血色，在明黄的绢布上，如同一个沉默而狞笑的烙印，散发着令人窒息的铁锈气息，无声地宣告着风暴的中心，就在那片烟雨朦胧、即将被血与火彻底点燃的——

紫檀木案几的边缘，被皇帝手指死死扣住的地方，留下几道深而扭曲的指痕，如同垂死猛兽最后的爪印。

他佝偻着背，剧烈起伏的胸腔里，那破风箱般的喘息声渐渐低弱下去，只剩下一种空洞的、令人心悸的嘶鸣。

他缓缓地，极其艰难地抬起头。

眼神跳动着，映照的不是万里河山，不是锦绣繁华。

而是一个名字。

一个被放在官场的血雨腥风之中，此刻正昼夜兼程，马蹄踏碎江南烟雨，向着这座皇城疾驰而来的名字。

陆铮。

这个名字像一枚烧红的铁钉，狠狠楔入他残破的意识。

三年前，金銮殿上，他亲手颁下的那道旨意，每一个字都如同淬毒的冰棱，狠狠刺向那个跪在丹墀之下、脊梁挺得笔直的男女，那是陆铮的父母。

皇帝还记得三年前，他们跪地磕头的时候，眼眶微红，但是却英勇赴死的决心，兔死狐悲者有之。

只有他知道，那冰冷旨意的背面，烙着怎样滚烫的密令和无人可托付的重担。

前朝和后宫暗中织就、盘根错节的网。

正被他一点点亲手解开。

而这三年，陆铮！

他作为一个局外人，一把足够锋利、足够隐忍、也足够……被牺牲的刀，去斩断它，去搅动那潭深不见底的浑水。

陆铮，就是那把被他亲手掷入深渊的刀。

三年了。

这把刀在泥沼与血污里，究竟磨砺得如何？是否已被腐蚀？是否还记得握刀的手来自何方？更重要的是……三年前他父母的死，他，释怀了吗？

因为那背后的真相，那东西，关乎的不仅仅是一方吏治的清明，更关乎他身后这龙椅之下，龙椅之下……那足以颠覆一切的惊天之秘！

喉头又是一阵翻涌，腥甜的气息直冲上来。

皇帝死死咬住牙关，将那口血硬生生咽了回去。铁锈味在口腔里弥漫开来，带着死亡冰冷的预告。

半年……太医那老泪纵横的脸和“半年”的判词，如同烙印烫在他的神经上。

太短了！棋盘太大，对手太狡诈，而棋子……却已开始崩散。

他必须，在彻底倒下之前，把最锋利的那枚棋子，收回来。

无论付出何种代价。

这把刀，只能握在他自己手里，哪怕这最后的一握，会割得彼此都鲜血淋漓。

他的目光重新落回龙案上。

那片被血污晕染的“陆铮”二字，在烛光下显得格外狰狞、刺目。

血渍的边缘还在极其缓慢地、无声地向外扩散，如同某种活物在吞噬着绢帛。

皇帝伸出手指，指尖带着微不可察的颤抖，轻轻抚过那片温热的、粘稠的血污。

指尖沾染上一点暗红。

他没有看那污渍，深陷的眼窝里，所有的疲惫、痛楚、乃至对死亡的恐惧，都被一种近乎冷酷的决绝彻底压下，只剩下纯粹的、燃烧到极致的意志。

他再次握紧了那支细如柳叶的紫毫笔。

笔尖的朱砂早已干涸凝固。

他毫不犹豫地将笔尖重重按向那片尚带湿意的血污！

鲜红的帝王之血，瞬间被笔锋汲取，化为一种更浓烈、更深的墨色。

他悬腕，凝力。

笔尖饱蘸着自己的生命，

带着一种玉石俱焚的狠厉，在明黄绢帛的空白处，重重地、一笔一划地，落下新的指令。

那不再是朱砂的艳红，而是血的暗赭。

每一个字落下，都仿佛耗去他一分的寿数，却又在字里行间，灌注了更胜于前的杀伐之气。


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