第11章 老乔叔叔的三个儿子都是人才

摆脱了对菲欧娜的心理负担后，维克托·李感觉自己像卸下了二十磅的沙袋。

每天清晨五点的闹钟不再令他痛苦挣扎，而是像拳击台上的铃声一样令他兴奋。

他的拳头砸在沙袋上的声音变得更加清脆，汗水浸透背心的速度比以往更快。

周四下午的阳光透过训练馆高处的窄窗斜射进来，将维克托的影子拉得很长。

他刚刚结束三个小时的陪练，T恤湿得能拧出水来。

训练师老杰克给他一条毛巾，“小子，你今天像头饥饿的狮子。”

维克托用毛巾抹了把脸，正要回答，训练馆的门被推开。

两个熟悉的身影走了进来——老乔叔叔的两个儿子，老二杰森和老三迈克尔。

他们手里提着鼓鼓囊囊的运动包，杰森还拎着一个冷藏箱。

“大哥，”

杰森咧嘴一笑，露出一排整齐的牙齿，“我们带了点好东西给你。”

迈克尔沉默地打开冷藏箱，里面整齐排列着几瓶功能饮料，瓶身上贴着维克托从未见过的标签：“电解质配方是我自己调的，”

迈克尔终于开口，声音低沉，“加了点特殊的，比市面上卖的通用货的强30%。”

维克托挑了挑眉，接过一瓶拧开尝了一口。

酸甜中带着一丝咸味，但意外地不难喝。

“不错，”

他点点头，“你们两个怎么会这么多？”

杰森抖动着瘦骨嶙峋的薄肌，浑身上下没有六十五公斤——可他有一米七六：“我也想要打拳击，打不了拳击就练格斗，但是我这身板上了一场躺了两个月，内脏破裂，断了我伟大的拳王梦想，两个月的时间，我自学了营养学和拳击。”

迈克尔则更为简单：“弗兰奇——大哥——和杰森从小打到大，弗兰奇因为拳头不够硬，所以选择进入黑帮，杰森则是谁都打不过，伤口处理都是我做的，伤后痊愈也是我。”

维克托琢磨了一下：“我明白了，你们两个都是人才！”

杰森从运动包里掏出几条高级汗巾和一套专业止血带，“老乔说你需要帮手。我们收费便宜，只要10%，税前。”

他眨了眨眼，“而且我们两个人分这10%。”

老杰克吹了声口哨，“这价钱连买绷带都不够。”

“我们不是为钱来的，而且这些东西都是我们偷得，所以不需要成本。”

迈克尔一边说一边检查维克托上次训练留下的擦伤，“听说你晚上要打绿色森林那场？对手可不简单。”

维克托感到一阵暖意，但很快被职业警惕取代：“你们了解那个地方？”

“弗兰奇找到了他。”

杰森从背包里抽出一个文件夹，动作利落地翻开，“斯拉夫人，身高197厘米，臂展201厘米，体重235磅。后手重拳KO率87%，但前三个回合习惯性保留体力。”

他推了推鼻梁上的眼镜，“我分析了所有能买到的比赛视频，发现他有个致命弱点——”

“左侧肋部，”

维克托和杰森异口同声地说，然后相视一笑。

老杰克教练惊讶地看着他们，“老天，你们俩像是一个模子刻出来的。”

迈克尔已经开始为维克托的手腕缠绷带，手法专业得令人惊讶：“我在社区大学学急救，但我可不是只要一个实习证明。”

他注意到维克托的目光，“弗兰奇昨天找到了那个斯拉夫人，用一百六十美元给他找了四个美女，保证他打不过前三个回合。”

“哈哈哈！”

······

下午六点半，维克托坐在杰森的二手丰田后座，穿过芝加哥逐渐亮起的霓虹。

迈克尔在前排调试着一台便携式心率监测仪，屏幕的蓝光映在他专注的脸上。

“赔率出来了，”

杰森突然说，眼睛盯着传呼机，“斯拉夫人1:1.05，你是1:1.2。”

维克托吹了声口哨，“看来没人看好我。”

“他们不了解你，”

迈克尔头也不抬地说，“也不了解我们的能力。”

绿色森林酒吧的霓虹招牌在夜色中格外醒目，一个发光的拳击手套图案不断闪烁。

门口站着两个彪形大汉，黑色西装下的肌肉几乎要撑破布料。

维克托掏出怀特先生给的镀金名片，大汉们立刻让开一条路。

一个穿着马甲、梳着油头的男人迎上来，“李先生？怀特先生已经安排好了。请跟我来。”

他们被领进一条昏暗的走廊，墙壁上挂满了拳击手的照片，有些已经泛黄。

尽头是一扇标着‘3号’的金属门。

油头男人推开门，“您的更衣室。比赛四十五分钟后开始。”

门一关上，迈克尔立刻行动起来，从包里拿出各种药膏和器械。

杰森则打开电视机，拿出DVD，调出一段视频，“看，这是斯拉夫人上周的比赛。第三回合1分22秒，注意他的脚步。”

维克托凑近屏幕，眼睛眯起。

画面中高大的斯拉夫拳手一个假动作后突然左转，但右脚有个微小的拖步。

“看到了吗？他转体时重心不稳。”

“我们可以利用这点，”

杰森兴奋地说，手指在空中飞舞，“如果你能在第二回合诱使他做这个动作······”

维克托突然站起身，从钱包里数出十张百元大钞递给杰森，“买我赢。”

杰森的手停在半空，“一千美元？你确定？”

“比这更确定的事不多，这也在10%里面。”

维克托开始做拉伸运动，“记得买在第三回合KO。”

迈克尔和杰森交换了一个眼神，后者默默收下钱离开了更衣室。

维克托刚做完第三组俯卧撑，门被猛地推开。

怀特先生站在门口，深灰色西装下的身躯像一堵墙。他身后跟着两个面无表情的手下。

“维克托，”

怀特先生的声音像砂纸摩擦，“奖池今晚预计有六十五万。赢了，2%是你的，大约有一万三千美元。”

他向前一步，皮鞋在地板上发出清脆的声响，“输了······”

他做了个抹脖子的动作，“你明白爱尔兰人的规矩，我的那些盟友，都需要一个交代。”

维克托的喉咙发紧，但他强迫自己直视怀特的眼睛，“我不会输。”

怀特露出一个不达眼底的笑容，拍了拍维克托的脸颊，力道不轻不重，“我喜欢有自信的年轻人。”

他转身离开前看了看杰森和迈克尔，丢下一句，“小手段很聪明，但八点整，别迟到。”

门关上后，维克托发现自己的拳头攥得生疼。

迈克尔递给他一瓶水，“别想那个。专注比赛。”

杰森很快回来，脸上带着兴奋的红晕，“搞定了。还打听到斯拉夫人昨晚在脱衣舞俱乐部待到凌晨四点。”

维克托咧嘴一笑，“看来有人今晚要付出代价了。"

八点差五分，更衣室的门再次被敲响。

油头男人探头进来，“该上场了，李先生。”

走廊尽头的光亮越来越近，观众的喧闹声像潮水般涌来。

维克托能分辨出其中夹杂着下注的叫喊和酒杯碰撞的声音。

“记住，”

杰森在他耳边快速说道，“打他肋下！”

迈克尔最后检查了一遍维克托的护齿和手套，粗糙的手指在皮革表面快速滑过，确保每一处绑带都牢固无误。

他的声音压得很低，几乎被酒吧后间嘈杂的音乐淹没：“放心，对方脚软，我哥使了大力！”

维克托感到喉咙发紧，他调整着护齿的位置，金属味在口腔中扩散：

“你们还做了什么？”

他含糊不清地问。

迈克尔只是咧嘴一笑，露出一颗金牙：“爱尔兰人看得紧，这边的水不敢做手脚，昨天的水可是加了量的，他应该还有一点点晕。”

他拍了拍维克托的肩膀，“别想太多，全力以赴！”

维克托深吸一口气，潮湿的空气里混合着廉价威士忌和汗酸味。

他迈步走进刺眼的灯光中，每一步都像踩在棉花上。

这是他第一次打黑拳，有点紧张。

绿色森林酒吧的主厅被改造成了临时拳击场，中央的绳圈周围挤满了亢奋的观众。

天花板上垂下的精致灯光被换成了工业灯，将刺眼的白光投射在拳台上，四周却笼罩在一种病态的昏黄中。

空气中弥漫着酒精、汗水和雪茄的混合气味，浓得几乎能看见它们在空中盘旋。

几个穿着暴露的女侍者在人群中穿梭，托盘上的烈酒反射着扭曲的光。

“下注截止！”

一个秃头男人大喊着挤过人群，手中的赌票厚厚一叠，“斯拉夫人1赔1.2，黄小子1赔5！”

维克托听到这个称呼时咬紧了护齿，现在，他361磅的体重和华裔面孔成了观众眼中的笑话。

斯拉夫人已经站在拳台一角，像座小山般耸立。

他至少有6英尺4英寸高，裸露的上身布满青黑色的纹身，肌肉如同被粗暴雕刻的花岗岩。

他的教练——一个满脸横肉的光头——正在他耳边说着什么，斯拉夫人不时点头，眼睛却一直盯着维克托，那目光让维克托想起动物园里盯着猎物的西伯利亚虎。

但没什么好担心的，只要打过去就好了，对方比自己轻得多，而且对方还有那么多的负面BUFF。

维克托爬上拳台，感觉无数目光像聚光灯一样打在身上。

绳圈在他脚下轻微晃动，脚下的帆布散发着上一场比赛留下的血迹和汗渍混合的气味。

嘲笑声此起彼伏：

“这么胖？黄种人也能打拳？”

“怀特无人了，选了只黄皮猪！”

“我赌他撑不过第一回合！”

维克托的太阳穴突突跳动，但他强迫自己深呼吸。

如果是维克托，他无所谓，这些侮辱早已司空见惯，但是李胜利就不一样，怒气迅速叠加。

他看向对面的斯拉夫人，注意到一些异常细节——斯拉夫人左眉骨上有一道新鲜的疤痕，还在渗着细微的血珠；

右肩肌肉微微抽搐，像是神经不受控制的痉挛；

他的呼吸比正常稍快，胸口起伏明显。

“他确实被下药了，”

维克托心想，一种复杂的情绪在胸腔蔓延——这不是他想要的胜利方式，但先要能赢！

摇了摇头，甩开这些念头。

裁判——一个穿着皱巴巴衬衫的中年男子——走到拳台中央，简短地宣布规则：

“一回合三分钟，倒地十秒不起判负，明白？”

他看了看两人，得到点头回应后补充道：“别打死人，否则我们都得进局子。”


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