第65章 美国的法律不保护你
房间里面的聚会，在不知是谁提议去酒吧得以继续，一群人浩浩荡荡地出发了。
楼下的蓝调之家正播放着震耳欲聋的嘻哈音乐，舞池里挤满了扭动的身体。
维克托不记得自己喝了多少，只隐约记得和麦克斯在舞池中央笨拙地摇摆，记得雷和一个高大的女人掰手腕输了，记得米丽和伊森在角落里激烈争吵····
······
三月的普林斯夜晚依然寒冷，麦克斯·威尔逊站在希尔顿大酒店门口，紧了紧单薄的风衣领口。
他呼出的白气在路灯下短暂停留又迅速消散，就像他在ESPN7年的职业生涯。
“威尔逊先生，需要帮忙叫车吗？”
门童礼貌地询问。
麦克斯摇摇头，从口袋里掏出几张皱巴巴的钞票，选一张面额最小的塞给门童，“不用了，谢谢。”
他必须省下每一分钱——工作没了。
晚宴大厅的灯光透过玻璃门在他身后闪烁，里面觥筹交错的声音隐约可闻。
那是体育媒体协会的年度晚宴——美国拳击协会，他曾是这类场合的常客，甚至多次独自担任ESPN方面的唯一记者。
而今晚，他只是个边缘人物，一个即将离开ESPN的失败者。
麦克斯摸了摸公文包，确认相机和录音笔都在里面。
包里还有一张单程火车票——普林斯到达拉斯，晚上十一点二十发车。
他买不起机票，ESPN保留了他那点可怜的股份，但毫不留情地切断了他所有的福利和报销。
“维克托！”
麦克斯低声念出这个名字，感觉嘴里泛起苦涩，随即便是愤怒。
“该死的黄皮猴子，乖乖的接受不好吗？我一定让你在美国没有容身之地！”
一辆黄色出租车停在他面前，打断了麦克斯的思绪。
他钻进后座，报出火车站的名字。
“赶火车？”
司机从后视镜里打量他：“这个时间段的火车可是有很多黑人在做‘生意’，一点也不安全。”
“嗯。但是他们没办法从我没有钱的钱包里面拿出钱来。”
麦克斯不想多谈。
他低头检查相机里的照片——晚宴上那些虚伪的笑容，包括维克托孤苦伶仃的一个人：
“就算你是冠军又怎么样？美国拳击不会承认你！”
出租车在夜色中穿行，麦克斯望着窗外闪过的霓虹灯。
拳击城市正在抛弃他，就像它抛弃过无数怀揣梦想而来的人一样。
达拉斯体育周刊给他的薪水只有ESPN时期的四分之一，而且还是报道女子篮球，但至少是个新开始。
“到了，二十块五。”
司机的声音将他拉回现实。
麦克斯付了车费，拎着公文包站在火车站前。
冷风穿过广场，吹乱了他已经稀疏的头发。
他看了看表——九点四十五，还有一个多小时发车。
也许他该找个地方喝一杯，为这糟糕的一天，也为未知的明天——但是他没钱。
就在这时，引擎的轰鸣声从右侧传来。
麦克斯转头，看到一辆锈迹斑斑的福特轿车像失控的野兽般冲上人行道，直直朝他撞来。
世界在那一刻变得异常清晰却又无比缓慢——他看清了驾驶座上那个戴着黑色头套、只露出鼻子和嘴巴的男人；
看清了方向盘上那双戴着黑色皮手套的手；看清了右手腕上从手套边缘露出的皮肤是黄色。
然后时间突然加速。
撞击的瞬间，麦克斯感觉自己的身体像布娃娃一样被抛向空中。
公文包脱手飞出，相机和录音笔散落一地。
他听到自己骨头断裂的声音，却奇怪地感觉不到疼痛。
十米，十五米——他重重摔在冰冷的水泥地上，半边脸都被粗糙的地面摩擦，血肉模糊，视线模糊，呼吸变得困难。
福特车没有停下。
它调整方向，车轮碾过麦克斯的双腿。
这一次，疼痛如潮水般淹没了他，他张开嘴想要尖叫，却只吐出一口鲜血，心肺破裂，正在让他窒息。
车门打开，那个戴头套的男人摇摇晃晃地走下来，身上湿哒哒的，往下滴着水。
即使隔着空气，麦克斯也能闻到他身上浓重的酒精味，但是男人的眼睛清明，分明没有喝酒。
男人环顾四周，然后抬头望向天空——这个动作如此刻意，仿佛在留恋人间。
麦克斯用尽最后的力气转动头部，顺着男人的视线看去。
火车站上方的监控摄像头红灯闪烁，但角度明显避开了事故现场。
这不是意外，垂死的麦克斯突然明白。
这是一场精心策划的谋杀。
男人走近麦克斯，从口袋里掏出一包香烟和打火机。
他蹲下身，与麦克斯四目相对。
在头套的开口处，麦克斯看到一双冰冷的、毫无醉意的眼睛。
“谢谢你。”
男人低声说，声音嘶哑得像砂纸摩擦：“让我孩子能长大。”
打火机的火苗在寒风中摇曳。
男人点燃香烟，深吸一口，然后吐出烟圈。
“不要····”
威尔逊的话动摇不了男人，男人只是抽了两口烟：“没办法，需要处理的干净才能行。”
然后将打火机扔向自己浸满酒精的衣服。
火焰瞬间吞噬了他的身体。
男人没有尖叫，只是站在那里，默说了一句‘其实也没肝疼的厉害’，随后坐下，就在麦克斯的身上，像一座燃烧的雕像。
火势迅速蔓延到福特车，油箱很快爆炸，热浪将汽车掀翻。
麦克斯感觉自己的皮肤开始燃烧，疼痛超越了人类忍耐的极限。
在意识消失前的最后一刻，麦克斯用说不出来话的嗓子怒吼：“维克托！维克托！！！！”
警笛声由远及近，但为时已晚。
麦克斯·威尔逊闭不上眼睛，火焰吞没了他的身体，眼皮都没了，却无法吞噬了凶手最后的一句话：
“真主万岁！”
······
维克托醒来，记忆就像被剪刀截断的胶片。
下一幕，刺眼的阳光透过窗帘缝隙扎进眼睛，维克托的头疼得像有人用锤子敲打。
他呻吟着翻了个身，手臂碰到一个温暖的身体。
麦克斯背对着他，裸露的肩膀上洁白无瑕。
维克托猛地坐起来，这个动作让他眼前发黑。
掀开的床单上几滴暗红的血迹刺入眼帘，地面上七八个伏特加的酒瓶，但他的胃部一阵抽搐。
昨晚的碎片在脑中闪现——交缠的手指，急促的呼吸，两人缠绕，酣畅淋漓······但更多是空白，像是记忆被酒精洗去了一大块。
“法克！”
维克托捂住嘴。
麦克斯动了动，慢慢转过身来。
她的眼睛红肿，嘴角却带着奇怪的平静。
“早上好，”
麦克斯的声音沙哑，“或者说中午好。”
维克托张了张嘴，却发不出声音。
他的目光不自觉地飘向那抹血迹。
“我是自愿的，第一次就是体验一下芝加哥打字鸡的威力。”
麦克斯坐起来，床单滑到腰间，露出更多淤痕，“虽然可能没有征询你的同意，但是美国法律不保护你，哈哈哈！”
“我们···我·····”
维克托的舌头像打了结，“我喝太多了，我不应该····我把你当朋友！”
麦克斯摇摇头，伸手抚摸维克托的脸颊，这个动作让后者僵住了：“别这样，维克托，放开一点，别带入感情，你只是在取悦我。你醒酒很快，我昨晚灌了你五瓶！”
维克托的大脑一片混乱。
他当然在乎麦克斯，但不是这种方式。
酒精、离别的伤感、晚宴上积累的情绪，这一切混合成了他不想面对的后果。
维克托很愤怒——我把你当朋友，你把我当棍子？
“你很棒。”
麦克斯最终叹了口气，抓起散落在地上的衬衫，“我要去洗个澡，你要不要一起来？我们还有时间。”
维克托摆了摆手，浴室水声响起后，维克托瘫倒在床上。
宿醉和混乱的情绪让他再次昏睡过去。
等他再次醒来时，房间里只剩下他一个人。
麦克斯的行李箱、常放在床头的那本《拳击经济学》全都消失了。
床头柜上放着一张纸条：
“合同终止文件我已经签好留在吉米那里，记得把工资转过来。祝你在拳击生涯训练顺利。别自责，昨晚对我而言是美好的告别。——M”
维克托将纸条揉成一团扔进垃圾桶，却又立刻捡回来展平。
他正准备给麦克斯打电话时，敲门声响起。
伊森和迈克尔站在门外，前者脸色阴沉得可怕。
“米丽走了，”
伊森直接说道，“和麦克斯一起。刚刚给我发了分手的信息，还是寻呼机！”
“这很米丽！”
迈克尔递给维克托一杯咖啡和两片阿司匹林：“吉米说麦克斯今早八点就办完了所有解约手续。媒体那边我们会处理，就说是学业原因。”
维克托机械地吞下药片，苦涩的咖啡冲不散嘴里的金属味。
一天前，他还有完整的团队、最好的经纪人、清晰的职业规划。
现在，他得到了冠军，却失去了麦克斯。
“我早该看出来，”
伊森瘫在沙发上，“米丽“不喜欢我。”
维克托望向窗外，普林斯的天空湛蓝无云。
某个地方，麦克斯可能正在前往机场的路上，带着他们之间再也无法回到过去的那个夜晚。
酒精模糊了记忆，却让后果无比清晰——他不仅失去了一个经纪人，更永远改变了一段友谊的本质。
想到这，维克托就很憋屈：
‘你完全可以喊醒我，我也不会拒绝。’
“训练照常，”
维克托最终说道，声音比自己预想的要稳定，“伊森，联系你说的那个教练，我要和福柯拳馆开诚布公。”
此时伊森说道：“威尔逊死了。”
“与我们无关了伊森。”
维克托不在意，职业拳击手没有时间纠结私人情感，维克托告诉自己，铃声响起时，你只能举起拳头继续战斗。
无论该死的生活多么离谱——连他妈的感觉都不知道。
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